Los placeres del condenado - p. dieciséis

un sitio limpio, bien iluminado:

el muy vejestorio, se valía de su reputación literaria

para pescar una tras otra,

cada cual más joven que la anterior.

Le gustaba quedar con ellas para almorzar con 

vino

y él hablaba y escuchaba o que

decían.

La mujer o novia que tuviera en ese momento

estaba hecha para 

entender que ese tipo de cosas le hacían 

sentirse 'joven otra vez'.

Y cuando los almuerzos se convertian en algo más 

que almuerzos

las damiselas competían por irse a la cama con 

este 

genio 

literario.

Entretanto, seguía escribiendo,

y a altas horas de  la noche en su bar favorito

le gustaba hablar de literatura y de sus aventuras

amorosas.

En realidad, no era más que un borracho 

al que le gustaban as jovencitas,

que se escribía a sí mismo 

y hablaba de literatura.

No era mala vida.

Era sin duda más interesante de 

o que hacía la 

mayoría.

Por un tiempo fue probablemente el 

escritor más famoso del

mundo.

Muchos intentaron escribir como él 

beber como él 

actuar como él 

pero él era genuino.

Entonces la vida empezó a 

ponerse al día con él. 

Empezó a envejecer rápidamente. 

Su corpachón empezó a atrofiarse.

Estaba haciéndose viejo

antes de tiempo.

Al final llegó al punto de no poder

escribir nada más,

'es que ya no me viene'

y los psiquiatras no pudieron

hacer nada por él, sólo 

consiguieron que empeorase.

Entonces se aplicó su propia cura,

una mañana temprano,

solo

igual que había hecho su padre

muchos años atrás. 

Un escritor que ya no puede escribir

nada está muerto

de todas formas.

Él lo sabía,

sabía que lo que estaba 

matando estaba ya 

muerto.

Y entonces los críticos

y los parásitos

y los publicistas

y sus herederos

se acercaron 

como buitres.

Foto: Bora Bora -Ibiza- cuando fui contigo. no volveré